Lemúridos

Insolencia

2010-09-23T00:44:00.000-05:00

Huyen de las madrigueras los bostezos rotos, de hambre y sed agonizan los besos del ensueño en la vigilia: la esfera de fuego -diablura divina de los péndulos, la vida y el amor-, se apaga. ¡Nerón, me dije, has incendiado Roma!. En las mañanas, bajo un sol dantesco, un hálito de cordura diamantina refresca la mirada, y el rictus adusto deviene en atemperado sentido del humor (casi siempre, sentido de lo trágico). Atardece, y la lluvia -la tenue o atolondrada lluvia-, estalla en el tímpano con sus mil tortugas de apesadumbrada alegría. La luz no mata luz: es la fauna y la flora del viajero. Mira el cielo, musité mientras el reino de la noche brilla en su oscuridad, mírala, mírala, sí, la luna, allá, a lo lejos, soberana de milenios estuvo cuando tú naciste y seguirá ahí cuando vuelvas a la tierra, a las raíces de la tierra. A la felicidad se la compra en un boulevard. Se la reconoce x las 2tibias q tachan a la calavera.

El Pozo

2010-09-05T22:26:00.000-05:00

En el poZo soy libre.

Grito el nombre del demonio,

mi demonio,

y nadie me escucha

xq en un poZo nadie te escucha.

En el poZo soy libre.

Desde el poZo amenazo.

Alquilo un teatro de gusanos

y muerdo mis venas,

y las arañas se rién

xq en un poZo nadie te salva.

Desde el poZo amenazo.

En el poZo la eternidad.

Los siglos usurparán mi nombre,

y dirán: "En el poZo".

Roto y oscuro, fantasmal,

el vacío cubrirá mi rostro.

En el poZo la eternidad.

03/09

2010-09-03T15:40:00.001-05:00

Han sido días muy difíciles. De una soledad negra, infame: todavía mi corazón no configura el nuevo mundo sin la B, todavía el inconmesurable caos cerebral no se resigna a su olvido, a su no/presencia en mi vida, a q los actos de bienvenida y creación, de amargura y desolación, ella, mi B, ya no esté: escribirle q el sol está apagado, escribirle q en la noche, cuando hay neblina, salgo a buscarla para no encontrarla, y q al regreso, en mi dormitorio, cuando enciendo la locura de la noche, ella es mi motor y mi Gólgota, mi lucero escarlata, mi proveedora de imágenes y palabras q van naciendo en su memoria para regresar muertas, en mortaja espectral, a mí. No es posible q me haya equivocado. Algo debe estar bien. =(

(...)

2010-09-03T01:24:00.001-05:00

Hay días de luz, de locas alegrías,

de tardes azules escondido en un Café;

pero tb hay noches como las de hoy:

úlceras de música, puños de melancolías!

El insomnio

2010-09-02T02:28:00.000-05:00

Un rayo de tachuelas en el pecho.

Láminas de acero incrustadas en la lengua.

Bomba de minutos q estallan en la nariz.

Fórmulas del delirio q alucinan serpientes.

01/09

2010-09-01T09:29:00.000-05:00

Será un mes difícil. Un mes clave para Lémur: su naturaleza se evidenciará -su ritmo y su música- éste viernes. Viernes ora pro nobis.

Poema del Adiós

2010-09-01T01:15:00.005-05:00

Al fin y al cabo, el amor es un inerte campo

de batalla donde el vencedor, la niña, tb pierde.

Un cementerio de dudas, errores y encuentros

q nadie, incluso el cadáver, el fantasma, olvidará.

Al borde del abismo entendemos

el silencio de la sangre en nuestra boca,

y el sable del tiempo, con su mayúscula

tentación de vino y vergeles,

acabará decapitando años y colores.

He buscado en el fuego, en la

tremebunda conspiración del mar,

en la diócesis de sombras y lamentos,

he buscado, sí, he buscado el vacío

de todas las almas para colmar la sed

de vacío q anhela mi negra cordura.

Yo rompí el cristal del invierno

cuando los gatos dibujados se divertían:

ahogué las moscas del arte, su epígrafe

malvado de esperanzas, de paisajes de luz,

y no, claro q no, el arte es el sanatorio

del cielo donde la felicidad opípara, nauseabunda,

donde el placer de carne y rosas y peste
reinará como sol bajo las estaciones.

Ya está cerca, lo sé, escúchala, escúchala...

la he llamado desde el vientre del dolor...

escúchala corazón, escúchala...

pronto acabará tú mal, tú ansiedad,

tú búsqueda de lápidas,

tú neurosis en la tierra del deicidio y el espanto...

pronto acabará tú tristeza, escúchala...

corazón, escúchala...

Y de tí emergió el volcán de beSos

y el río de vértigos escarlatas y huesos de niños,

y a tí llegará, Brujita, la entraña del fin

la música paralizada de mis últimas palabras

el encanto siniestro de la última sonrisa.

(...)

2010-08-31T01:06:00.001-05:00

Mirarse al espejo en la oscuridad
recibir patadas de silencio en la cara
embadurnar la noche de pestilencias:
poco a poco, Lémur renace de los
labios de un demonio q habita en la locura;
segundo a segundo, día a día, noche a noche,
Lémur escupe los escapularios de la dicha y lo real...

Otra vez Yo, el Otro.

30/08

2010-08-31T00:31:00.002-05:00

3AM

Otra vez he soñado con la B. Desperté muerto. Así no se vale: quiero borrarla del pensamiento, del corazón, pero el subconsciente me la recuerda; y me la recuerda de un modo siniestro, cruel. Sueño: un bus. Ella sentada, vestida de negro y con su encantadora bufanda verde, junto a un hombre. Yo en el asiento siguiente al de ellos. De espaldas los escucho conversar, reír, besarse. Cuando quise verla el sueño no me lo permitió. Obviamente el bus era el maldito bus donde fui golpeado el sábado x un anormal. Acecha un vértigo escarlata en la atmósfera. Bajo del bus: anhelo un no sé q de perdición interior, de infección, de trauma. Cuando el sueño estuvo al borde de la pesadilla (empecé a escuchar gritos de agonía, ví desafíos a cuchillo, accidentes de tránsito, lluvia negra) desperté muerto. Así no se vale.

11AM

He leído en la librería Los mejores cuentos jasídicos.Tuve un buen día en la LE.

23PM

El fb he tenido una terrible-grata sorpresa. je, mañana se confirma. La noche será larga: acabar el ensayo para D.

(...)

2010-08-29T21:04:00.000-05:00

No sé x quién estará triste:
apago el tabaco en mi lengua,
resbalo, en silencio, x laberintos
donde mi sombra carga una cruz.

Día Libre Triste

2010-08-29T18:22:00.004-05:00

He dormido hasta el mediodía. Cansado, muy cansado. Y hoy si amanecí demasiado melancólico, más neurótico de lo habitual. Soñé con la B: verla proyectada en mi subconsciente me aterra. Sueño: me la encontré en una iglesia. Yo estaba de fotógrafo. Ella detrás de unos barrotes q daban a una terraza inmensa. Subí x unas escaleras de madera y un compartimento metálico me permitió llegar a la terraza x medio de una resbaladera. Los dos, frente a frente: nos miramos. Ella reía. Yo callaba, mudo, la alegría de verla. Recuerdo cada fotografía q le hice: "B mirando el cielo" "B con la mirada vuelta atrás, coqueta" "B recostada en el suelo señalando con el dedo índice su boca" "B parpadeando", etc. Quise besarla. No me lo permitió. Conversamos de Dios, el Ausente. Éste sueño me la entregó, y éste mismo sueño me la arrebató. He quedado desolado: desperté creyendo q tenía una pistola en mis manos. Quise disparar.

3PM

Piscina.

4:30PM

Escuchando boleros, lloré.

6PM

Tengo q acabar Reynolds para D. He leído lo q una amiga de B le ha escrito en su muro de facebook (fb): =(

(...)

2010-08-28T23:17:00.002-05:00

Un pájaro muerto en mi balcón.

Ese tipo de profecía bizarra

es maligna, me daña el corazón.

Vida fugaz y eterna, juvenil y tarra.

Día Libre

2010-08-28T22:06:00.006-05:00

Mañana

He grabado en un cd todo el tramo del diario q va desde q conocí a la B hasta, obviamente, nuestra separación. Un mamotreto estúpido y hermoso: casi 120páginas de amor absurdo, je. Juré leerlo en diciembre para ver si logro extraer una historia q valga la pena escribirla en términos de ficción. Paúl (mi psicólogo religioso: Manzano Paúl, 47años, jeep azul del 98, Carcelén bajo, 2hijas imberbes) me ha "recetado" seguir escribiendo: la diferencia es q ahora lo haré aquí, en mi blog, y ya no desde la soledad inmaculada del anonimato. Es posible q llegue a interesar lo baladí de mi situación a uno q otro incauto (o incauta, je). Pensé poco en la B: su recuerdo me invade cuando estoy en la Librería (LE). Malestar invivible: ópera, clientes, B, neurosis, dolor, cigarrillos. Estar en la librería me entristece: incluso imaginarme en ella.

Mediodía

Soy mal poeta. V me dice q es a causa de las musas q me consigo. Q dizq las mejores poesías las escribí para ella, juá. Las mejores creo son las q nunca escribí: las q dije haber escrito y nunca lo hice. Mi prosa epistolar es igual de horrorosa. En esto pensaba mientras en el puto bus estoicamente soportaba la bulla q el simio homo sapiens sapiens promedio tilda de música nacional. Basura.

1PM

Me golpeó el controlador: mi actitud irascible tarde o temprano me resultaría arma de doble filo. Aprende a tratar, grité, iracundo, como quien está acostumbrado a mandar. El patán empujó a una señora (una sra. escandalosa). La verdad antes no hubiera reaccionado: ¡iluso!. Estoy amoratado el rostro. Pata del marco de mi lente doblada. Hoy hice ejercicio, sospecha mi cuerpo, je. Lo q le insulté nunca se le borrará de la mente al maldito. Recordé no sé xq la cachetada q recibí de X la semana anterior, je. Podría decirse q me poseía algo parecido a la felicidad cuando llegué a casa de H.

2PM

Es la segunda vez q veo a H fuera de LE. La de hoy fue distinta: llegué golpeado física y emocionalmente. Sus consejos me dañan, me conmueven, me lastiman: "te chirleo verás, Pijorilo" je, ¿de dónde puta madre sacó ese "Pijorilo"? almorzamos, fumamos, reímos (¿reír yo? juá). H se convertirá en un opio (es posible q yo sea el opio de ella). No sé todavía cuál trabajo enviar a D: el Esbozo de una Novela Imaginaria o Reynolds tienen un encanto borgiano, sentencioso. No me ha gustado lo q le agregó H al ensayo-cuento de Reynolds. Mañana lo acabo.

6PM

T me sorprende: Los Armadillos es su restaurante en Calacalí. Otra mujer q me ayuda con lacerantes consejos, crueles pero realistas: ¿cómo es posible estar rodeado de mujeres (virtuales, je) y querer sólo a la B (ficticia)? y B ya no me quiere. Quizás siempre quiso a otros: Byron...! ya basta, cambia de tema: je. Mi neurosis hizo hoy algo terrible con L. Creí q me huía, q se escondía de mí, no sé de dónde pudo haber nacido esa idea absurda: le escribí indignado y debo agradecer su personalidad acrisolada y madura, pues cualquier otra me mandaba un soberano puntapié x respuesta. Je, neurosis mía ora pro nobis...! a mi querida A le acosa un gordito latoso: sus comentarios en el face me arrancan más de una sonrisa.

10PM

A ver películas. B se conectó hace un rato: pienso q a los escritores les está prohibida la felicidad, pero lo poco q yo viví con ella sin duda fue algo parecido a la felicidad. Un amor incohrente.

2010-08-28T09:43:00.001-05:00

Hoy amanecí un poco más seguro, menos enfermo. Ella sin duda no es lo q yo creí q era -o quizás lo q yo quería q fuera-. No dudaré en dudar, no cantaré certezas: la blasfemia y la misantropía son caminos mucho más seguros q el velo cósmico de la ilusión. ¿Habrá instantes de cojuda debilidad? es posible: he sido algo tocadito del mate toda la vida (¿te acuerdas de la animadversión de la Trinka? ¿te acuerdas de esas descargas eléctricas?) y el amor distorsionado de hoy no ayuda, pero sé q hay algo, cerca, muy cerca, y q estallará como una masacre, je.

(...)

2010-08-28T00:18:00.001-05:00

Se guarda tardes en la gaveta

y besos detrás del inodoro.

Ya no se discute con nadie.

Hasta se suele ir a ninguna parte:

allá no hay licorerías, sólo lápidas.

Al término del diluvio se disfraza

de muerto, y muerto llaman al Muerto.

Ya no está

2010-08-26T01:21:00.000-05:00

¿a ella...? ¿xq? xq sí...!

(…) ich sterbe an einem Morgen, der zu keinem Gedicht werden kann.

Thomas Bernhard

Detrás del péndulo te veo

y soy una pestaña de tí

y tú el lupanar de mi alma.

Me levanto en la madrugada

y sé q ya no estarás conmigo

aunq contigo desvelo en la vigilia

aunq conmigo estás en el sueño:

despeino el minutero

y el minutero me dice: “Ya no está”.

Escucho q todavía hay mediodías

y al ocaso lo tomo por alba,

-cuando sé q hay instantes en el trajín cotidiano

y q quizás estés cerca, cerca donde estoy,

adelanto el reloj y me alimento de INRI-.

(Paradoja del horror es mi amor x tí:

te amo y te dejo de amar y te sigo amando

y quiero dejar de seguir amándote y te amo.)

Entonces leo a Max Aub y descubro

tú ausencia en el callejón del cuarto.

Quizás es la neurosis q nació para tí

-la misma neurosis de la mañana

la misma neurosis del poema-:

el despertar del minutero,

del minutero q me dice: “Ya no está. Es el fin.”

Mi noche

2010-08-24T19:54:00.000-05:00

Es la noche de los locos

-los locos de pañuelo en ristre-:

mi noche de cebollas y

la noche de buses abarrotados

de lunes y naranjas, de eructos,

la noche donde piso hormiguitas

la noche donde vuelvo no sé de dónde

la noche en q caí del piso

a las voces bajo el agua,

la noche interminable sin linterna,

la noche en q despisto

la sombra de una sonrisa,

la noche q no descansa en mis zapatos.

(...)

2010-08-24T11:35:00.000-05:00

Porque he quedado destruido

porque tomo mi cabeza y la estrello contra el mundo

para q el mundo me vea sangrar

para q el mundo vea q he quedado destruido.

Porque dejaré q la angustia

haga de mí su reino de gusanos y fobias:

porque a nadie importó mi herida

porque todavía es martes

y los martes suelen ser días de lechuzas

y los martes suelen ser días de diseños

y los martes suelen ser días

donde tomo mi cabeza y la estrello contra el mundo

para q el mundo me vea sangrar

para q el mundo vea q he quedado destruido.

(..)

2010-07-14T11:11:00.000-05:00

Se desangra la noche

víctima del duelo azul,

el señuelo de junio

la canción del espanto.

Bañado en nicotina

deambulo el silencio,

la herida y el crimen…:

la canción del espanto.

(...)

2010-07-13T23:46:00.000-05:00

Dies iræ, dies illa,

Solvet sæclum in favilla,

Teste David cum Sibylla!1

Dies Irae, Tomás de Celano

es la discusión del fantasma,

monólogo tétrico del quilópodo

el emblema del evangelio,

sirviente atroz de la vejez

la marea del increado,

fatuo error en la genética

¿quién está en el espejo,

detrás del miedo macabro?

1) Día de la ira, aquel día

disolverá los siglos en cenizas,

así lo profetizaron David y la Sibila!

Alexandra Salem

2010-07-13T23:43:00.001-05:00

"To shut her up in a sepulchre

in this kingdom by the sea"

Annabel Lee, E. Allan Poe

a Magog

Detrás de la oscuridad sueña el fantasma,

sueña el fantasma

su sueño de amor y muerte,

el sueño de Alexandra Salem.

El fantasma la quiso desde el principio

de los tiempos venideros,

desde el final de los tiempos idos,

desde el tiempo

del ayer y el mañana de Alexandra Salem.

De corazón negro y brujeril

(negro como cascada abismal,

brujeril como secta cristiana):

envuelta en tiniebla azul sonreía Alexandra Salem.

De su cuerpo brotaban serpientes,

algodón e insomnio, melancolía,

y nada hubo más aterrador y sublime, Magog,

que la mirada crepuscular de Alexandra Salem.

El fantasma la tuvo que matar,

ahogarla en el fondo del mar

del vino y los libros,

en el fondo del mar del corazón

en el fondo del mar de la destrucción:

el fantasma mató a Alexandra Salem.

¿Quién, en el más allá, Magog,

sueña el sueño de amor y muerte

del fantasma,

sueña el sueño de amor y muerte

de Alexandra Salem?

Lizeth y Lémur

2010-07-13T23:39:00.001-05:00

a Alexandra Salem, q lo vió

In the morning they wore each other's face... T. H.

En una de las orillas del infierno

-lejos de las estrellas fijas

de Ptolomeo y de Dante-

Lizeth, de tez cetrina, impávida,

dibuja su Comedia

en las arenas grises.

Sobre las nigrescentes aguas

de Aqueronte viene la balandra inmortal,

conducida por Lémur (esqueleto

ataviado de atroz vestimenta):

"el destino de Lizeth

es el destino del hielo,

junto a Lucifer

que gobierna la Tierra", piensa Lémur,

mientras cruza en su balandra inmortal,

junto a Lizeth, el río de las penas eternas.

En el centro del Universo,

el infierno, -el caracol luminoso del mal y del bien-:

descansan del vértigo

de la existencia y el vértigo del sueño, juntos,
Lizeth y Lémur:

cada uno con su espejo

cuyo reflejo es el otro…

Fantasmas

2010-07-13T23:33:00.000-05:00

Del silencio brotan fantasmas

que no sueñan

mitologías de invierno:

fantasmas ebrios de oscuridad

ahogados en vino,

fantasmas ciegos que deambulan

por la ciudad del horror...

De la noche brotan fantasmas

que sueñan

cosmogonías tristes:

fantasmas suspendidos

en una escalera china,

fantasmas que predican la Palabra de Dios

en un parque sin palomas...

(...)

2010-07-13T23:13:00.000-05:00

De su asma nace el infierno bajo la cobija

cuando la monarquía del cuerpo dispara árboles,

y de su ternura feroz nos invade la lepra del combate

que sacraliza la sopa de pentagramas

- sopa nuestra de cada día -,

cuya liturgia es la sangre y el beso.

Veneno tóxico, lírico, veneno de la úlcera,

insepulto, veneno del siniestro, lipotimia:

el fin del mundo anuncia nuestro génesis

y es un huracán de ojos y ceguera

y es un sendero de amnesia y muerte

y es la inspiración del vértigo y la vigilia...

quién no la puede amar dentro del espejo

quién no ríe con sorciére sentado en la montaña.

A sus pies las metrópolis

y el invierno de las religiones:

“Quizás”, dice…

Ha llegado la hora del crimen.

(...)

2010-07-13T23:06:00.000-05:00

Ahogaré el espejismo de la infanta,

la desdicha de un silencio atroz bajo el océano,

el canto del cisne muerto, su loca pasión de cadáver...

Cuando amaneció estuve todavía en una época

de ceniceros y balas, suspendido de una pipa...:

el vicio junto a la chimenea, mi luz ortodoxa.

Cuando llueve duermo en las dunas de la playa

frente al mar escarlata, ebrio de lujuria y espinas,

sin otra fotografía en el bolsillo q un dios vivo...

Yo encenderé la hoguera en la noche del verso:

la fobia de los perros, hacedores del estiércol,

con el q maquillan sus pesadillas de carne polichinela...!

...

Volví, volví a la fiesta después del maremoto,

después del crimen de la infanta en el bosque,

volví al señuelo del ocaso, volví para ser estrella...!

(...)

2010-07-13T22:44:00.000-05:00

Es una melancolía

su pesadilla de algodón...:

¡enciclopedia del holocausto,

triángulo, atlas, Gólgota del corazón...!

En la orilla del sueño

bajo el mar de su espejismo:

y el pánico a su ausencia

similar al de su sombra...

destructor de muros y océanos,

violento de nubes y volcanes,

cismático de pianos y paisajes:

el alba con su anaconda insomne

de nebulosas muertas me invade,

y la araña reposa en mi pecho,

y la nostalgia inyecta su lepra,

y la sangre de mi amor por ella

es la realidad, la realidad de un desvarío...

¿De dónde me sostengo,

fantasma del espejo, dime,

de qué vértigo azul…?

Mi tragedia baila alrededor

de su hoguera (símbolo brujeril):

teatro del soneto, silencio ciego…

la lumbre del mal y del bien

en mi porvenir,

en su otoño osificado.

(...) Al más allá (...)

2010-04-25T19:38:00.001-05:00

Te acepto el adiós

con la condición de que me olvides.

De nada servirá

descarrilarnos al abismo

en el mismo vértigo:

(conjugar la teología

descifrar destinos

embadurnar perversiones

formular físicas literarias

teoremas políticos

academias lúdicas).

Acepto los términos

del olvido y su tragedia épica,

íntima, universal:

yo seguiré perdiendo

poco a poco

minuto a minuto

la ilusión de vivir,

de amar, de envejecer:

hasta la escena cómica,

última, del ataúd.

Te acepto el adiós

con la condición de que me olvides.

Ésta noche

2010-04-25T19:32:00.000-05:00

a N. C.

Ya no es la noche

(de cualquier noche)

cuando te ahogas...

cuando me ahogo...

en un vaso vacío.

Es la tiniebla

de morirte cada día,

cada minuto...

sin saber porqué...

(en el fondo del corazón

por que lo sabemos).

Llegar a esta desolación

ha sido un suicidio:

hemos quemado las naves

de la rutina

de las tardes

sabiendo que no existe

lo que andamos buscando.

Todo de tí lo quiero

porque quiero todo para tí:

ha sido bella

y paciente conmigo

como nunca nadie lo ha sido,

y sin embargo,

lo sé... lo sé...

su destino y sus ojos y sus labios

y su mirada y su crepúsculo

tienen cita en otro círculo del Dante:

en otro círculo del infierno...

Volveré a mi escondite

- al vértigo de mi abismo,

la oscuridad del Yo -:

pletórico de tí, brujita,

ensimismado de tí, Ailatan,

y ciego de luz

al recordarte.

Quizás eso

2010-04-21T17:40:00.001-05:00

Por que nos destruimos en cada mirada

ahogándonos en rincones deicidas:

cada uno con su dolor politeísta.

Vigilados por el compás y la escuadra

no hay sol en nuestras vidas:

lemúridos bajo la garúa de abril

cada uno llora su asesinato.

Dormidos en la herejía

del libre albedrío,

cada uno cumple su papel en la tragedia.

La muerte del pianista

2010-04-08T16:21:00.005-05:00

a N. C. querida mía

no ha podido dormir desde que mató a la mulata...

se dice frente al espejo: "duerme",

y sin embargo

su vigilia es cínica, terca...

entonces se embriaga de coñac

y se sienta en su taburete apoltronado

frente al piano

con un cigarrillo suspendido en la comisura de los labios:

piensa en la mulata,

la mulata muerta...

y entona sonatas, vals, pasillos...

poco antes del amanecer

descubre que la miseria de su rostro

ha invadido su corazón, la habitación, al mundo:

se dispara en el corazón...

muere pensando en la mulata.

El escondite

2010-03-24T23:14:00.002-05:00

Nuevamente en el escondite

(qué feo adverbio):

atento a la existencia del resto

huraño ante el saludo y la despedia

temeroso al amor y al invierno.

Se diría que soy un bicho kafkiano

cuando me observo frente al espejo:

un bicho asustadizo y enfermo.

Quizás me anime, quién sabe,

a salir...

morir bajo la suela de un zapato.

Hubo una vez

2010-03-23T23:14:00.001-05:00

Hay un cuento todavía en la gaveta

un cuento que cuenta una cruzada sexual...

hay un poema también

un poema de un sueño trágico

trágico como casi todos los poemas...

Hubo una vez una iglesia

unas cartas, un paraguas, un silencio:

quizás un café sin azúcar, no lo sé...

Al cabo de algunas noches

y de siniestras vigilias,

Dios la llevaba a la librería:

Dios y el Diablo, que son lo mismo...

el Diablo, que es bueno,

la incitaba al mal;

y Dios, que es malo,

le susurraba al oído el miedo...

Vimos la ciudad y sus luces

la calle, los autos, a Mafalda, a Kleen:

una noche me besó, la besé...

no eran dos los del insondable abismo...

Cuando hubo el fin del mundo

una foto suya bailando

torpeza en las palabras, en las mías,

en mis actos que pregonaba mi sordera

-la maldita sordera que me hará huraño

igual que hizo huraño al músico alemán-:

es el orden, la sincronía del azar y del error...

Dormí, y las sábanas de hiel nigrescente

la cubrieron... la ví desde mi sombra:

"Te quiero"; dos palabras perdidas

en un invierno de lluvias en el alma...

A veces

2010-02-25T11:18:00.002-05:00

A veces salgo de mí mismo

y no te encuentro

a veces te busco en la taza de café

en la esquina

bajo una piedra

en la rendija

de una cárcel...

A veces eres tú

la que no me encuentra

pendiendo de la rama de un limonero

a veces me buscas

en la basura

bajo la mesa

en el estrecho pasillo

de una iglesia...

Al término de los siglos

2010-02-25T11:08:00.003-05:00

Al término de los siglos

era ella y yo bajo un arbusto encendido:

ella, convertida en sal...

a mí me escogieron en lugar del nazareno...

Detuve el mar rojo

donde los súbditos del faraón se ahogaron...

de una costilla, la mía,

engendró Dios a Eva, ella,

y a su vez Eva, ella,

engendró a la humanidad

hechura del bien y el mal...

Al término de los siglos

ella y yo bajo un cielo gris, de lluvia:

ella, convertida en bruja...

yo el fantasma de mi destino...

Insomnio

2010-01-30T23:05:00.002-05:00

Y verla vivir

pocos minutos después de morir...

y verla morir

pocos minutos antes de vivir...

Desolada madrugada de enero

donde estrello en el aire mi hastío:

hastío de vigilia, hastío enfermo,

hastío donde deambulo de frío...

Del ruido siniestro

¡claro! prefiero la guarida musical,

y del cielo gris

¡claro! escogo el ruido vecinal...

Entonces decido salir a caminar

bajo la noche oscura de enero:

caminar desde la locura mía

hasta devorar la orquesta satánica

que truena dentro de mi melancolía...

Sujeto mi cabeza a una soga...

soga templada a la rama de un árbol...

árbol anraizado al centro de la tierra...

tierra sujeta al elipse invisible de Dios...

Dios da la orden: "Fíat lux"

y yo cuelgo de la madrugada de enero

cuelgo del hastío

cuelgo del ruido vecinal

cuelgo de la locura mía

de la soga

del árbol

de la tierra

y cuelgo de Dios...

Y verla vivir

pocos minutos después de morir...

y verla morir

pocos minutos antes de vivir...

Bésame

2010-01-29T18:48:00.003-05:00

Desde una noche alucinada,

bésame...

desde tus ojitos de malvada,

bésame...

Antes del amanecer, despierto,

y eres a la vez brujita y araña

y eres espejo, nube y entraña,

y eres nuestro corazón muerto...

Antes del crepúsculo, dormitas,

y soy a la vez lémur y nepente

y soy reflejo, rayo y serpiente,

y soy nuestras almas criptas...

Desde un mediodía caluroso,

bésame...

desde mis 4 ojos de insidioso,

bésame...

Ailatan

2010-01-17T16:31:00.002-05:00

a N. C.

Es neurótica con los murciélagos

aunque succiona la sangre de los desalmados:

es azul e inescrutable al igual que los piélagos

del mar siempre abandonados.

Cuando se desmaya envejece

y sus bufandas ofidias le ocultan la tristeza:

ríe sacándome la lengua y tranquila obedece

los delirios azules de su cabeza.

Es maníaca y mala con lo mío

y me asusta en las pesadillas de Monsalve:

se burla de mi locura y dibuja en mi hastío

hurracas y poetas de Monsalve.

Cuando la leo en sus libros

me mira con esos ojos de bruja Ailatan:

sentada en su columbio rompe mis escritos

y llora como bruja Ailatan.

Yo sé, caí en su abismo

y me ahogaré en sus palabras de angustia:

en su espejo me besa y devela mi cinismo

ahogándome con ella, Mustia...

El poema del muerto III

2010-01-09T00:13:00.005-05:00

La noche estalla, estalla en aullidos y estrellas

cuando la Cuco merodea el hambre y el lirismo

de las moscas muertas, muertas desde el diluvio,

muertas muertas que es imposible no ver

a la Cuco y a las moscas muertas desde el diluvio.

En el parque se divisa la silueta de un loco

cuya locura devora el letargo del silencio:

la humanidad muerta, muerta desde el diluvio,

merodea el orín y el sarcasmo y la arrogancia

del loco cuya locura devora el letargo del silencio,

el silencio de la humanidad muerta desde el diluvio.

Sepultado bajo violines, cortezas de ébano,

servilletas, latas de soda, llaveros, informes:

el muerto mira a la Cuco y a sus moscas muertas

y mira también al loco, al loco mirado

por la humanidad muerta,

¿acaso no merecen conocerse? conocerse

para que un milagro los destruya...

para que la Providencia los convierta

en moscas muertas

mirados por la merodeadora humanidad muerta...

El muerto despierta en su muerte

y la macabra sombra del misterio, del ensueño,

de la fatiga, del diluvio, del frío, de la lucidez,

le revela que todo ha sido un error del azar

cuyo destino es deleznable, cuyo destino es vil,

porque la Cuco no existe

y porque el loco está loco...

Asustadora

2010-01-08T22:54:00.001-05:00

a N. C.

Tú, la asustadora,

asustando en mi vigilia de invierno...

tú, la sustadora,

asustando pesadillas de infierno...

Asustadora, ¿porqué me asustas

antes del amanecer

sin luz?

Bruja asustadora, ¿me asustas

con el Gólgota

y su Cruz?

Tú, la asustadora,

asustando con hechizos de veneno...

tú, la asustadora,

asustando a un niño tierno...

Soneto del Mal

2010-01-06T22:34:00.005-05:00

Desde el crepúsculo hasta el alba

desde que nací hasta lo inerte:

existo en Quito envuelto en mortaja

llamando la atención de la muerte...

Desde el alba hasta el crepúsculo

desde el cadáver hasta el presente:

el insomnio de los diez mil opúsculos

llamando la atención de la muerte...

Desde la noche de los fantasmas

hasta el sueño del perverso:

llamando la atención de la muerte...

Desde el mediodía de los miasmas

hasta la vigilia del converso:

llamando la atención de la muerte...

Desde

2010-01-04T22:58:00.006-05:00

Desde el fondo de mí

desde mi abismo

desde el insomnio desolador

desde la vigilia...

El poema del muerto II

2009-12-04T11:56:00.004-05:00

Ya no queda café. Al borde del pozo grito

y mi eco es degollado en la nada. De todas las formas de la muerte

devengo en perro callejero que olfatea los basurales en incesante búsqueda

de enfermedad y comida. El corazón

se incendia y su tiniebla hace del horror

la fábula predilecta de un dios de sangre y esqueletos.

El prójimo aúlla, se estremece: la decadencia del jurisconsulto

que navega en la balandra de escamas sobre un océano

de muertes precoses, fétidas estructuras políticas, náuseas, leyes,

sentado junto al escritorio de archivos y colillas y deseos de hembra.
Ya no queda café. De nada ha servido el atlas

que guía el paso del pecado en mi carne. La sustancia de la vida:

híbrida, historia y conciencia, perpetua crucifixión

donde triunfan las hormigas con su disciplina ruin. Abandonado

en mi encierro alucino con viracochas de fuego que decapitan

a mistagogos y judíos, moros y ateos, rodando sus cabezas despeinadas

bajo mis pies río y río y río hasta el asco de verme reír.

De nada me sirve tener a la luna,

luna roja de lágrimas y ratones,

si cuando despierto del dulce sueño del estiércol

ya no queda café, ya no queda café.

El poema del muerto

2009-11-30T22:41:00.004-05:00

Desde mi vértigo

la miro

miro la araña despertar

despertar de su oquedad

abominable...

Poemitas

2009-11-30T22:33:00.003-05:00

Debajo de la cama

escondido

empuñando un espejo

entre diccionarios

junto al invierno

que duerme esta osadía

de no amanecer.

...

Rompo mis huesos

para utilizarlos de escalera

y beber el crimen

de una rimeniscencia

agónica...

....

No los puedo atender

señoras señores

soy prisionero de uno de los bolsillos

de mi chaleco

Enfermedad del sueño

2009-11-30T22:19:00.005-05:00

Arrancar con poleas

los cofres herrumbrados

atestado de aquellas palabras

sílabas del difunto

que espeta desde la sima

de lo más bajo.

Son los perros que bailan

2009-11-30T22:05:00.004-05:00

Son los perros que bailan

en las azoteas

de las casas que no tienen ventana

los que olfatean

ésta podredumbre de humo

ésta música

de tridentes y blasfemias

que en coro entonan

el cigarrillo

y el silencio.

Poemitas

2009-11-21T15:23:00.004-05:00

A distancia prudente

afilo las uñas migajas de veneno

cuando sus hoyuelos

se desmitifican

y escapan cual alacranes

convulsionados

por la idea

de ser felices...

...

Búscala bajo tus instintos

es posible que no exista...

...

Dejemos de añorar lo inexplicable

en la oda perversa del universo.

...

Soñemos un mundo mejor, pero sin mundo...

Hubo una vez

2009-11-13T13:26:00.004-05:00

Hubo una vez un niño que quiso ser dios: navegó por mares de luz y estiércol, saludó esqueletos, bailó con cruces e hizo el amor con arañas...

Hubo una vez un dios que quiso ser mortal: voló la cometa, visitó edificios, acarició gatos, en invierno robó y escribió cartas de odio...

Imprudencias

2009-11-13T12:13:00.004-05:00

La magia convertida en lluvia: escalofríos
sacudiendo el cuerpo como a un rosario...
la maldad descubierta en aquellos dominios
donde anda la fecunda ojera del sigilo.
...

¡Rompe la copa de cristal!
Simula encanto
e inyecta crueldad:
¡tuerce la danza del amaranto!
...

Ahogado en el café de medianoche.
...

Están prohibidos
el panfleto y la fórmula química
la vela encendida
el foco quemado
la turbina sucia
la nota crucificada
el ajedrez arrestado por la policía.
...

Torturado en la retina
esquizofrénico
calculador
descubre el encanto fúnebre
de un cigarrillo a medianoche.
...

Habitado por arañas
la mirada se deshace en la pantalla
del televisor.
...

Levantarse antes de las ocho
bañarse
peinarse
desayunar:
los mocasines lustrados de sangre.
...

Escondido detrás de la luz
en un recoveco defraudado,
vil, sucio,
la canción del crimen
pegajosamente mocosamente
se resbala por las paredes descascaradas:
aúllan, silban, entonan
comedias
donde el corazón es el victimario
de esas molestas sombras
en la taberna.

X, MMIX

Accidente

2009-11-12T23:43:00.003-05:00

Amanece
y saluda
se dice a sí mismo: "Buenos días"
desayuna
juguito de taxo
con sanduche de queso
enciende el auto
y rumbo al crecimiento económico
se estrella
en un petril
de la Panamericana.

X, MMIX

Paraíso al revés

2009-11-12T23:21:00.002-05:00

Paraíso al revés
es una cantina pérfida
donde se estudia la Principia Mathematica
de Bertrand Russell
y se desprecia a Juarroz
- se lo desprecia verticalmente -:
paraíso al revés
es una cantina sórdida
donde se dibuja retratos a manera
de identikit judiciales
y se los expone en las paredes
a manera de tributos.

X, MMIX

Es la sombra del paraíso

2009-11-12T23:15:00.003-05:00

Es la sombra del paraíso
que nos muerde de rabia
la cátedra del roto
donde esqueletos ronronean
los libros hechos de cenizas.

X, MMIX

Recuerda ese silencio

2009-11-12T22:53:00.002-05:00

Recuerda ese silencio
que ha quedado entre los dos
después del criminal cariño
que tuvimos
al aceptarnos
desvalidos
discapacitados de luna
en los Antojitos
que nos arrincona
en cada rincón
de nuestro rincón.

IX, MMIX

Poemitas

2009-11-06T12:06:00.003-05:00

Al borde de la mesa
junto a la botella
junto al cenicero
nada de espectros
nada de nada.
...

Cuando la miro
es como un disparo fugaz, certero,
de la ruleta rusa
del revolver llamado azar o destino.
...

Hoy la quiero más que ayer:
y la extraño menos...
...

Leyendo a Luis Cernuda, sevillano,
del pájaro su odio
del sueño su vértigo
del anhelo su historia...
...

Cuando cierro los ojos la veo muerta
dentro de mí, muy adentro de mí,
quizás tan adentro que la siento lejana...

VI, XI, MMIX

Poemitas

2009-09-13T20:36:00.000-05:00

Mi alma: ánforas de crueldades, pozo de ternuras…

…

Las cáscaras de huevo se recomponen.

…

Apenas puedo divisar la luna
de los domingos
sin que se me rompan los párpados
llenos de nostalgias rotas y podridas
sin que el agua de los pozos me ahogue
sin que la sordera de la rutina
me impida escuchar los gritos de muerte
sin la mirada perdida, perdida en la noche
buscando en sus senderos
la paz de un asesinato accidental.

…

Fue una tarde como cualquier tarde
cuando la tragedia me visitó desde la ventana
cuando el niño miró desde la ventana
su desdicha vestida como cualquier tarde.

Bajo las gradas, en su jardín, muertos
sus gatos dormían la fiebre del más allá
sus gatos de corbata y miel en el más allá
buscando duendes dormían bajo las gradas, muertos…

…

Apago el universo
y es éste niño que grita repugnancia
éste niño que vomita rencor
éste niño que escupe inquina
el que dicta las palabras
el que silva torturas
el que domina la inspiración
éste mismo niño es el que auguró
hace mucho
cuando todavía era un niño
el minuto violento
donde desgarrará mis entrañas
con mis propias manos.

VI, IX, MMIX

Poema del Abandono

2009-09-13T20:34:00.000-05:00

- ¿Qué vas a hacer, Juan Pablo?
Poniendo mi mano izquierda sobre sus cabellos, le respondí:
- Tengo que matarte, María. Me has dejado solo.

Ernesto Sábato, El túnel, cap. XXXVIII

Te compondré ese verso roto…
onicófago precoz, exégeta de fósforos
el violín y su náusea reñirán, en silencio,
como pareja feliz
feliz después del compás clavado en la galaxia
mas allá del verano
el verano de butaca y servilleta:
“¡Buenos días, tú!” me dice, alarmada por el fantasma
de sus hospicios de telar;
la invito a sentarse, mesita de dos,
dos que organizan en sus almas palabras
de revistas, sospechas, acusaciones, intrigas,
cuando me levanto, de repente, le clavo el tenedor
en la mejilla como si fuese gelatina…
¡Que tengas un buen día, muerta! le anticipo, serio,
pero su sangre, su sangre derramada por mí,
le impedía despedirse como las damas.

IV, IX, MMIX

Poemitas

2009-09-13T20:33:00.001-05:00

Todo el pasado pesando
la nada nadando en el alma
el miedo miedoso escondido
la noche oscura oscureciendo:
todo el pasado pesando.

…

Abrí la puerta: cerré la jaula.

…

Me preguntan dónde estuve
con quién
cuándo
dejo que el cigarro se consuma
titubeo, pienso, invento, digo la verdad… conmigo.

…

Te recuerdo en el Mar de Tonsupa
nuestros pies cubiertos de arena
nuestros besos bañados de brisa
nuestros destinos destinados al abandono…

…

Mírame a los ojos ingrata
y confiesa
que esa fue la última botella de cerveza
la última cerveza que bebiste
con esos ojitos de ceniza
con ese corazón de cenicero.

XXVI, VIII, MMIX

Ana Minga

2009-08-23T20:52:00.002-05:00

Te estuve leyendo Ana Minga, Pájara Huérfana,
de dónde sacas, dímelo,
todo ese rincón de vómito
la cadavérica plegaria cuya eucaristía te embriaga
la saña de los corredores vacíos
el sintagma podrido de dulce lepra
la esquela hipocondríaca
el canto de lo absurdo
la absurda metáfora de la enfermedad
la enferma taumaturga electrocutada por tus nervios
tus nervios de papel
el papel donde escribes,
qué va,
donde asesinas matas ahorcas acuchillas deambulas
casi como una lémur franciscana
envenenada de ese torbellino sucio sulfúreo alcalino
de tú dolor
me lo nostalgias.

XI, VIII, MMIX

Pero què me dices

2009-08-23T20:50:00.001-05:00

Pero qué me dices de esa borrachera
del martes
cuando rompí la botella
luego de verla junto al inepto ese
ese del parche pirata hijueputa
hijueputa por todos los huecos del cuerpo
cuerpo marchito que se disfraza de fantasma
para asustar niñitas de escuela
escuela del crimen ¿dices?

Pero qué me dices de la borrachera
del domingo
cuando la lluvia nos alcanzó
y nos desvalijó del espléndido malentendido
de vivir a hurtadillas
escondido
molesto
relámpago
para escampar bajo una parada del Metro-bus.

Pero qué me dices
cuando te la imaginas danzando
a cuestas con su inmenso bolso
mirándolo a él
y él
muerto de la risa
mirándome.

Pero qué me dices
leyendo a Carver, Raymond Carver,
cuando a la mañana siguiente de la lluvia del domingo
llegaste al cuarto
abriste el cajón del velador
te aferraste al arma
recitaste, en voz baja, bajita, murmurando,“Hasta aquí llegué… me lanzo de la popa”y ¡bum!
que se acabó la borrachera
del martes
y del domingo
y hubo que cambiar la alfombra
y pintar de verde la pared.

X, VIII, MMIX

Poemitas

2009-08-23T20:49:00.002-05:00

Se abre la tierra
caigo con mi cama al silencio
a la duda
al vértigo
al imperturbable vómito existencial.

…

Escondo los libritos
maquillo la foto de graduación
queda desvestida bajo la cubrecama
lacero mi muslo con un estilete oxidado, azul,
manoseo de sangre sus nalgas
escupo sus senos (pintarrajeados de pecas)
golpeo con torpeza su estómago
simulo ahorcarla…

Luego del amor
le susurro, con voz tenue:“Te quiero”.
…

Esta noche me divertiré
con las sombras de la locura
desvestidas, en aquelarre,
haciendo muecas
dibujando muecas
escribiendo muecas
hasta la mueca del amanecer para el trabajo.
XIX, VIII, MMIX

Yo, y tù

2009-08-23T20:47:00.001-05:00

Monofóbico, tanatofóbico, dromofóbico, genofóbico,
de mirada taciturna
de sospechosa locura
de silencios lleno
y de ayes quebrantados por el cuchillo de la hipocresía,
tutela insomne
caballero hipólogo
enamorado de la tarde cuando en el Sendero Otoñal,
tú, sí, tú, maga mía, sentados en una de las bancas
te besé para que luego
en casa
te cortaras el cuello
y me permitieras caminar por Quito
bajo un paraguas roto
pensando en ti.

XVI, VIII, MMIX

Bajo las escaleras

2009-08-23T20:46:00.001-05:00

Bajo las escaleras
a mi paila, a la paila del infierno,
donde me siento a recopilar
poesía sexóloga y enóloga
que florece en los bares de mala muerte
y en los rincones de seda
y en los baños del teatro
y en el jardín oculto tras los matorrales
donde retozan ninfas y sátiros
apenas con una pluma-fálica
penetrada-introducida en la nariz.

Te maldigo

2009-08-23T20:45:00.001-05:00

Te maldigo
señora de las artes,
aquí, señora,
desde el púlpito redentor donde violé los escenarios
de tartufa elegancia,
para desalmar a las niñas
de sus vestiditos de plomo azucarado,
para buscar en la basura
el ritmo adecuado a mi poesía,
para bucear en la absurda intelectualidad
que nos embriaga de
Fábulas de Esopo,
para masturbarte la paciencia,
para esconderte en el cine
debajo de la butaca, sin calzón,
para ¡oh! sorpresa de sorpresas
maquillar la careta del insomnio
con patillas recortadas
y bigote igualado
y aparecer muerto de la risa
con alguna infección en la ingle.

Enciendo un cigarrillo

2009-08-23T20:44:00.002-05:00

Enciendo un cigarrillo
falta poco para que amanezca
el silencio me hace daño, me apuñala,
dejo que la ceniza caiga libremente
dejo que el moco resbale con total naturalidad
por la comisura de mis labios
hasta que se desprenda como una lágrima verde y acuosa
por el mentón.

Hemos caìdo

2009-08-23T20:43:00.002-05:00

Hemos caído
desde el principio de los tiempos,
hemos sido infieles
desertores
del reino divino,
hemos blasfemado
vociferado
amenazado
a la eterna servidumbre de la corte celestial
del Régimen Bíblico
del Consenso de Washington
del Tratado de Libre Comercio,
y qué,
hemos sumado restándonos las tristezas
hemos multiplicado no los panes y los peces
sino los impuestos a los ricos
que vigilan desde el paraguas
desde la carne envenenada
desde el himno acompasado,
ya verán,
hemos caído
para ver el cielo
sin antenas
con pasillos
sin la quemadura
con el jaque mate
sin otra alternativa que el disparo
con la certeza de la duda.

Ahì la tengo

2009-08-23T20:42:00.002-05:00

Ahí la tengo,
metida en el alma
encerrada, encarcelada, enclaustrada,
sanguinolenta, sanguinaria, santurrona
de la alcantarilla del ayer
de mi pasado taxativo
del sanedrín del tiempo
del suburbio donde aquella noche de licores
la conocí desde mi abismo al revés
y sentí vértigo
y asco
y amor
y maledicencia
y la aconsejé que mejor sería que se mate
o te mato
porque no podemos seguir viviendo
sin que yo la vea sangrar en un quirófano
o sin que ella me diagnostique cáncer hepático pulmonar gástrico intestinal:
sigue fumando, nomás…
y aquí te tengo
clavada como un cáncer ¿o eres cieguita y bobita?

Ese dìa

2009-08-23T20:39:00.002-05:00

Ese día
canícula día
despertaste sediento de horror
eyaculaste en la bañera pensando en Kali
desnudándola en la bañera con sus cuatro brazos
su collar de crápulas cabezas
sus estigmas de sangre en sus senos
sodomizándola con la espada de empuñadura rota
y te vestiste como quién no hace nada
como quién no piensa lo que piensas
cuando te vi sentado en los Antojos
bebiendo una cerveza
otra cerveza
otra cerveza
con el cuadernito en los muslos
y mirada extraviada
como cuando
esos poetas de verdad imaginan,
melancólicos: “¡OH silencio del más allá, mírame,
mírame en ésta calígine existencia!”y escribes mientras fumas Líder
bocanada tras palabra
palabra tras bocanada
y todo parece indicar que esperas a alguien
pero no esperas a nadie
Tú nunca esperas a nadie Alfonso Lémur,
amigo mío, nunca…
y llega la noche
estrellada noche
borracho sediento de sangre
y pagas la cuenta
y dejas propina
cuando gangosamente tarareas: “Dios le bendiga, señora Susana”
sorna, hilaridad, náuseas, sí, eso es lo que sientes,
náuseas, cuando repites en tú mente Alfonso Lémur lo que acabaste de decirle
a Doña Susana, requiescat in pace,
pues la esperaste agazapado tras un matorral
y la descuartizaste
luego de pedirle disculpas,
claro está,
porque tú todo puedes ser, menos maleducado,
descortés,
y la miraste a los ojos y ella, requiescat in pace,
miró tus ojos perversos
los ojos perversos con los que me miras
y me reconoces desde lejos, desde la nada de tú abismo al revés,
y me anuncias al público, amigo mío, Alfonso Lémur,
candidato al premio Sade,
y todos aplauden tú obra descalcificada
amoníaca
excremental,
cuando unánimemente eres el galardonado,
y los voceros de la Academia anuncian al universo-mundo
que “Alfonso Lémur, literato desvelado, es el ganador del premio Sade
por su anal y culinario estilo donde los instrumentos de desmitificación alquímica nos ha permitido subsanar el dolor de muelas”y cierro mis ojos y te veo, amigo mío,
regresando a casa
con el premio bajo el brazo
haciendo fila en el Trole
cepillándote los dientes
usar pantuflas
leer el Paraíso Perdido de Milton
y tomar de la mesita de luz ese estilete,
el estilete-pluma con el que escribiste
cuando delirabas ahogándote en el Machángara:“Húndeme la luz: la burbuja de sal y mierda”y te lo clavaste en el corazón
que es lo que debiste haber hecho amigo mío, Alfonso Lémur,
la mañana cuando despertaste sediento de horror.

Paraìso es un abismo al revès

2009-08-23T20:36:00.001-05:00

Paraíso es un abismo al revés
aquí dizque dicen los que dicen
son felices o demonios
beben cerveza con ceniza
o cantan sin baile
o bailan sin canción
éramos felices demonios
aunque esas cervezas
de esa tarde ninguneada
se la haya tragado el tiempo:
el tiempo,
voraz, hambriento y sediento
nunca excreta
se lo queda todo,
todo:
las muecas y las botellas rotas.

…

Se desmaya el insomnio
cabecean los harapos del sueño
busco los tornillos que se me han caído
despierto en mi cráneo
me vuelve loco mi cordura.

Antes de dormir

2009-07-18T17:36:00.002-05:00

Me adentro en la noche, bóveda melancólica, y no veo mas que mis huesos masticados por perros sarnosos, y hete aquí, Verónica Soledad, alias Verito, que te veo colgada de un farol del Central Park y hete que nadie te ha visto y hete que te descuelgo y hete que me encuentran in fraganti con tu cuerpo muerto con tu boca muerta con tu corazón muerto y hete que me escapo a balazos por Pilatos Street y hete que despierto de esa pesadilla lógobre, lúgubre, tétrica, sísmica, telúrica, y hete que sigues colgada de ese farol...

Ropavejero

2009-07-18T17:32:00.002-05:00

Cierro los ojos y te veo niño tímido de pecas jugando con tú hermamo en Monjas Orquídeas tan cerca los veo que escucho el sonido de los huevos reventados en la pared blanca del vecino y ustedes niños malcriados riendo a carcajadas y entonces yo los reto iracundo y tú, niño de pecas y tímido, me gritas "Viejo amargado" y ¡bum! que me lanza con saña tú hermano en la cara un huevo podrido y sigo con los ojos cerrados y me parece sentir el olor y el dolor de un huevo podrido en el rostro y empiezo a reír con ustedes niños malcriados y entonces abro mis ojos y me veo en el espejo y te veo niño tímido de pecas convertido en mí y lloro y no comprendo porqué no estoy en Monjas Orquídeas jugando cometa en una quebrada abandonada porqué papi y mami no están juntos y porqué dejé de ser feliz, un niño feliz, para ser nada más que éste viejo malandrín del lenguaje que cierra sus ojos y te ve niño tímido de pecas que te asomas a la ventana de nuestra casa en Monjas Orquídeas y preguntas a tú papi "papi, quién es ese" y él te contesta "es un ropavejero"...

Taciturnos de Verano

2009-07-18T16:55:00.003-05:00

A D. M.

I
El sentimiento se inunda de ilícitas mentiras...
ya nada, en nuestra cruenta vida, vale la pena...
y en todas partes la palabra... con su coro de liras...
la muerte nos visita cada día poco antes de la cena...
salgo al balcón a tomar aire taciturno, suave...
las estrellas parpadean, se despiden con pañuelos...
todo me conmueve, el pasado, la tristeza grave...
y son todas mis lágrimas encantadores señuelos...

II
En la ceremoniosa noche de octubre
meditando en una lóbrega filosofía,
cuya esencia divina es la melancolía
abstraído en mustias imágenes estuve...
Las estrellas alarmadas por la loca teoría
desfilaron sin descanso por sendas ruines,
yo las observaba en mi meditación sin alegría
mientras al unísono vibraban los clarines.

III
En el mirador del espanto los gatitos están
incrustados como piedras en la tierra,
gallinas gigantes anuncian nuestra guerra
y Dios, tímido y pulcro, sentado en el diván.

Rayos de lucidez enmarcaron la escena
que era un valle mas allá del infierno,
¡y un murciélago en mi alma sin pena
gritaba mi nombre cruzando al invierno!

IV
Siempre bajo la nostalgia de lo pretérito
allá con nuestras existencias atormentadas,
siempre bajo la hora de lo fétido
envueltos en pétalos mustios nuestras almas.
Siempre sonriendo ¡oh linda luna blanca!
toda una lágrima tranquila se viste,
siempre la muerte con su catadura franca
como seis monedas de un color triste.

V
Un poema que es como una triste pesadilla
sin versos ni rima solamente tumbas,
detrás del espejo una sucia cara amarilla
que tiene un silencio bañado de espuma.

En cada mirada un cigarrillo nocturno
y por cada calavera algo como un beso,
ángeles y demonios en un sueño taciturno
escribiendo en el espejo un negro verso.

VI
Las tinieblas han dejado una tenue capa
de polvo sobre una foto vieja y otoñal,
un gnomo vagabundo toca el arpa
desde un rincón triste y fantasmal.

El péndulo maléfico desata el homicidio
y alguien fuma con temblorosa mano:
(como fósforos se apagan las vidas en suicidio
y de sólo imaginar siento horror del ser humano).

VII
Todas las tardes son casi iguales en el verano
aquella felicidad lacónica de inverosímil llanto,
bajo la lumbre de la lámpara el llanto
que se esparce por rincones como un canto.

Apreciando la tragedia de los ojos muertos
es casi incomprensible la magia crepuscular,
y cientos de cataduras de perfiles siniestros
nos enamoran como burbujas de mar...

VIII
Yo supe componer versos para la muerte
cuya inspiración es una causa triste,
aquella oscuridad me obsesionaba la mente
construyendo un odio a todo lo que existe...
albergaba en mi ser preceptos lánguidos
que eran témpanos de hielo ante la vida,
el amor es una sentencia de duendes sátiros
y un insomnio tormentoso la dicha perdida...

MMIII/MMIV

Taciturnos de Verano

2009-07-18T16:18:00.003-05:00

A D. M.

I

El sentimiento se inunda de ilícitas mentiras...

ya nada, en nuestra cruenta vida, vale la pena...

Aposentos Invernales

2009-07-18T15:17:00.002-05:00

A R. V.

I
Al entrar por el Partenón desconocido, sonreí,
y la mano de mi madre cautivó el asombro
y los ensueños pasados se alejaron de mí
y quedó, intermitente, un peso en el hombro...

el pasillo de fondo, derramó sus rosas
en un acorde sordo de antiguas sinfonías,
cuando de repente viejas cataduras umbrosas
discernieron en el espejo futuras melancolías.

II
Era una galaxia nueva, una viva pasión,
la voluptuosa impaciencia de ser superior,
de fumar con el barbudo, no tener compasión,
y descansar en el alma de un cándido amor.

Ansiaba poseer, iluso, el abismal antídoto
de recrear en una hoja las ilusiones siniestras
para que así mi entendimiento de flor de loto
me obsequiara la risa loca de efigies eternas.

III
Y fue a partir del inocente amigo
-de calva prematura y pupilas saltonas-
empezó a desvelarse la tragedia de Esquilo
en el teatro sombrío de máscaras burlonas.

Con él, el escarnio abundó enseguida,
y las carcajadas misteriosas sonaban a festín...
y sin embargo, como la fugitiva vida,
se perdió en el horizonte al son de un clarín...

IV
Como el ocaso, al ocultarse tras la ventana,
el adolescente pecho retiraba sus encantos
de la espléndida ánfora de fina porcelana,
y a envenenarse de su llaga acudía en llantos.

Y corría sin caminar, atado a mil dolores,
escribiendo sin pensar en actitud pesimista...
y adorando a Yahvé Shalom y leyendo a Borges
pasaban los crepúsculos en mi cráneo alquimista.

V
Oh incierta región malhechora, libera nos Domine,
se nuestra divina guía en la oceánica oscuridad
como Ángel de Marfil en el centro de la noche
que expande su armadura en el corazón de la humanidad.

No olvidaré la encontrada perla y el monástico ruego
que extraditó por los siglos el ácido que emponzoña
el juicio y que carcome el sueño con insano fuego.

Oh la aurora abrileña fulguró como mágica ponzoña.

VI
La incógnita hiel que desangra la impía cueva
do el cadáver infantil duerme en sacra tumba,
se iluminó misteriosamente con una luz nueva
que una vez representó el pánico dócil de una cuna.

Una época que palpita todavía con fiel presteza
en los monumentos parcos de esmeraldinos zócalos,
y que ulula en llovizna crepuscular cual tristeza
que regala al indigente pasado unos apreciables ópalos.

VII
Ya las ausencias mentirosas tuvieron un testigo
-creador eminente del más espiritual preludio-
y que añoraba a Neruda siempre llorando conmigo
mientras sus manos temblorosas evadían el suicidio...

lucía en su bardo retrato el enfermizo carácter huraño
de un Van Gogh que coloreaba las fábulas ingratas,
pero así es la terca esperanza, un hermoso engaño,
que se aleja de los Genios como espantadas ratas...

VIII
El minuto en que me recuerdes con el labio consumido
junto a la débil lágrima de brillantez de plata,
será el plafond nocturno una sonámbula sonata
que desgarre mis nostalgias en el sepulcro, dormido...

caerán en las rosas caducas, in articulo mortis,
y las risas del pasado poblarán el columbario...
y al júbilo del nasciente lábaro, un fugitivo croquis,
y los ojos que un día medieron la vida reflejarán mi Calvario...

IX
El alba era cálida y fastuosa, senil y omnipotente,
exquisita escena que barrió los cansados abrojos...
y unos pasillos que formaban laberintos de muerte
me condujeron, como a Roma, a tús lindos ojos.

¡Celeste unción que vieran los dulces ojos míos!
Inenarrable patíbulo donde cercenaron mi esperanza...
ay, mi vida mi locura, mis santos desvaríos,
yo soy el poeta enamorado que murió ante tú belleza.

X
Una llovizna de evocaciones de silencios protervos
que se bautizan en los demiurgos de carácter monástico,
y abordan con armonías musicales cual ser asmático
que alberga en sus entrañas castas Mil y Un cuervos...

¡Erial de los horizontes que sacrifican Tres Cruces!
¡Réprobas escaramuzas que a las ideas da alcurnia!
aroma evanescente que de las rosadas pupilas fluyes
dame el perdón para arribar feliz, al abismo, con sangre ebúrnea.

MMII

¿Amas?

2009-06-30T19:57:00.007-05:00

a modo de una Iluminación

"Toute lune est atroce et tout soleil amer"

Rimbaud

Luna de nieve que condenastéis al poeta risueño, timorato, blasfemo. Oh luna, oh C, sublime encanto perdición de perdiciones... ¿me hubiese ido mejor en la Inquisición? ¿existí? ¿amé? ¿te amo? Existo, te quiero. Te amo. Mas en la lectura de leyendas medievales -¿castillos en la pendiente de una montaña? ¿poesía? ¿ejército?- supe sobrellevar mi pesimismo lánguido absorviéndolo en una cápsula luminosa que brilla como estrella en el Iris de mi ojo derecho. Vivo. Amas en un reloj de madera el tiempo de la ilusión. Lloro, escribo: pesadilla de vida en una lágrima... sigues amando. Duermo, te sueño: ¿amas? Te amo...

II, IX, MM

Soledad

2009-06-30T19:11:00.003-05:00

En la noche la soledad me atraviesa
con su lujuria atroz de ninfa griega,
melancólica, obscena, bruja, traviesa...
ella es la oscuridad malva que ciega.

Al igual que un cuchillo asesino y vil
pretende anidar en mi pecho descubierto.
¡La soledad quiere en un día de Abril
ahogar, con lágrimas, un corazón muerto!

Cuando me besa es un beso sangriento
y cuando me mira es un otoño más
que se pierde en un tenebroso hospicio...

la odio tanto y sin embargo le miento
cuando a la pregunta del nunca jamás
le contesto que quizás en el suicidio...

Destinos

Destinos imposibles que no se cumplan.

Cantaré pecadora tú angelical tristeza que desmaya al mediodía. Cantaré cada botella de licor que bebamos en algún cementerio desconocido.

Pintaré el sadismo de tús labios en los míos. Indigna del Paraíso, Proserpina siniestra: pintaré la sangre del rapto en tús muslos.

Escribiré al borde del abismo, crisálida absurda, tú belleza femenina. Escribiré el odio que engendra tú oscuridad en la bóveda del alma.

Esculpiré en el silencio tús senos de piedra. Esculpiré el miedo de seguir juntos a pesar de llorar en los ocasos de la oñoranza.

Viviré nuestro entierro. Viviré las partituras de piano de un réquiem litúrgico. Viviré la calle desolada. Viviré mi imagen en tús ojos de sangre.

Acaso

Acaso estemos en la memoria
de nuestra propia amargura.

El sendero otoñal vociferó su hojarasca
de reminiscencias
y tú mano, herida, dibujó una carita triste en el cielo.

Te abracé sin ver el lago de sangre que nos rodeaba.
Mi cigarrillo marginó las moscas
y un hedor inmundo santificó un beso imaginado.

Acaso en ese momento nuestro odio
nos permitió vivir sin oxígeno y sin luz.

"Ya no tengo corazón para nadie
que no sea la ceniza para el velorio", te dije.
Mis ojos cayeron al abismo para no mirarte.

"Te dejaré eternamente
para que nunca olvides mi silencio", dijiste.
La muerte te sirvió para una tasa de café.

Acaso todavía permanezcamos en el Infierno.

Manzana

He mordido en mi calabozo siniestro
la fruta prohibida del dios judío.
Conocí la Soledad de un azul estío
y el goce luciferino y cruel del estro.

El bien y el mal y un lago ignoto
ríen de los repiques de campana.
Ahorcaron a la eterna manzana
que a mi gentil corazón ha roto.

(¡Conocí la Soledad de un estío
y mordí la fruta prohibida
que maldijo el oscuro dios judío!

¡ahorcaron a la eterna manzana
y nos condenaron a la vida
que ríe de los sollozos de campana!)

MMVII

Jamás

2009-06-30T18:35:00.005-05:00

A Ella, por supuesto

Ya no puedo seguir queriéndote
ni en el aula ni en el humo extinguido,
he perdido, Dulcinea, el sueño del Quijote
y no encuentro otra cosa que el olvido.
Ahora te admiro por la triste cordura
que derraman tus ojos de paloma muerta,
ya no eres la eternidad de la literatura
y menos aún el Te Amo de la puerta...
te sigo escribiendo y ya no me provoca
la pasión sin límites del momento,
te dibujo y ya no imagino besar tú boca
te pienso y ya no alabo tú pensamiento.
Quizás el amor que te prodigaba
se apagó con el transcurrir del tiempo,
y con Aposentos Invernales te olvidaba
para por fin ser dios de mi propio templo.
Hemos caminado por sendas distintas
con diferentes horizontes y silencios,
sigo atormentado por crueles pesadillas
pero ya no puedo exorcizarlas con tus sortilegios.
Ha llegado la hora de gritar adiós
y sentir que te he amado y nada más,
y que a los versos les de muerte Dios
y que el amor que te tuve no regrese jamás.

MMIII

Comandante

2009-06-30T18:24:00.002-05:00

Encontrémonos en la victoria de cada día
con un pie en la tierra y el otro en el sueño,
saludemos nuestros desvaríos como signo de loca alegría
y que nadie, Comandante, sienta de algo sentirse dueño.
Mirando vuestras calles donde agoniza la pobreza
amedrentados por senderos de cruda humillación:
Comandante, dadnos inteligente valentía en la cabeza
para derrotar al enemigo que No USA la compasión...
al imperio que inspira holocaustos
y qye reniega de la Rebeldía y la Dignidad,
nosotros en tú nombre, Comandante, les enseñaremos los astros
y les enseñaremos a pronunciar
la rebelde y digna palabra Libertad.

MMIII

La Contemplación

2009-06-30T17:44:00.004-05:00

En las cenizas de la antigüedad todavía perdura
la Selene de jaspe y los asteroides de aluminio,
con espíritus maculados de la inmune amargura
que expenden amatorias en el espacio de Junio.

Seguimos esperando tartamudos en la pacífica caverna
los rostros que liberaron los vendajes platónicos,
y sin esperanzas nos enfrentamos a la Hidra de Lerna
del amor, careciendo de entusiasmo y de tónicos.

Pirámides de pedrería romántica, ataúdes egipcias,
manuscritos griegos capaces de bizantinas justicias
en el comportamiento congénito de hombres perversos...

estoy atónito, triste, imaginando mi muerte
destrozando en la espesa tiniebla el azar nigrescente
de guardar en mi pecho sombrío un librito de versos...

MMIII

La última llamada

2009-06-30T17:31:00.002-05:00

Si en el alba lluviosa mi pena no te conmueve
y si en la noche taciturna no te acongoja mi recuerdo,
para qué seguir viviendo si el amor no se muere...
para qué seguir viviendo, L, sin tí no puedo...

de nada valió el ensueño cotidiano, nuestra fantasía...
ni la Carta hermosa que me escribiste hace meses
ni la sonrisa espantada, ni la poética melancolía,
mucho menos fatal que las remembranzas crueles.

Sigo siendo extraño para cualquier mundo,
siempre refugiándome con ese proceder meditabundo
y enfermo de timidez, embriagado de tristeza;

visitando la nostalgia estudiantil con adusto entrecejo,
cimbrado de ilusiones malignas como un torvo viejo,
y trizando mi espejo, con tú imagen, en la cabeza...

MMIII

Pesadilla de Julio

2009-06-30T16:58:00.004-05:00

Mi corazón golpea sin detenerse al bajar la escalera...

detrás me persiguen con filudas cimitarras los guardas:

una fulgurante antorcha recibo de una primorosa esclava

y voy con saña a liberar al Otoño y a la Primavera.

Dijeron que reposaban en un torvo calabozo

rodeados de girasoles plomos y de ruidos graves,

pero ay, en el vaticinio de la mano está negado el gozo...

cuando escruté los bolsillos, trémulo, no hallé las llaves...

MMIII

Marchando, Gritando

2009-06-30T13:49:00.004-05:00

Ya vienen marchando sin sustos
por nuestras calles quiteñas,
banderas flamean en arbustos,
suspiros encienden las almas risueñas.
El cielo prodiga sus nubes rojas
y el cielo entrega sus lindas rosas,
la memoria otorga sus paradojas
y la historia sus revoluciones gloriosas.

A paso lento, con mirada adusta,
los jóvenes entonan los himnos
esas letras pintadas de angustias
que espatan a oligarcas y gringos.

Ya vienen marchando, gritando,
los que se cansaron de mirar hacia arriba,
de dormir despiertos ¡están despertando!
y su marcha me obliga a que les escriba.

No habrá barreras, ni Dios, ni nada,
que detenga esta ola revolucionaria:
cada uno con su Benedetti en la mirada,
y con su Che en la conciencia
revolucionaria.

MMIII

Nada

2009-06-30T13:18:00.006-05:00

Ya nada queda del aroma de su guedeja
ni la palidez siniestra de sus mejillas,
no volverá el suspiro, ni la parca queja,
y menos aún el ingenio de sus ideas divinas.

Sembrado de nostalgias y rencores lívidos
está mi corazón recordando su partida,
en cada sueño otoñal, en cada minuto vivido,
siento la tristeza inmensa de la vida.

Para la eternidad quedó la idea
sentimental de besarla en primavera:
ahora tormentos diarios provoca su memoria
y Ella es a mi existencia como una Quimera.

En las tardes sentado frente al libro
o en las noches de insomnio la dibujo:
en cada detalle de su belleza vibro
y me parece la obra de un tímido brujo.

Sin Ella el mundo se torna nigrescente
y el cuervo y el Leteo son íntimos amigos,
cada paso que doy es un beso a la muerte
y cada pesadilla tierna son reales hastíos...

¿Qué pasa corazón que nunca olvidas?
¿qué pasa con la vida que ya no tiene manías?
estoy cansado de matar tantas vidas
y estoy cansado de vivir con tantas melancolías...

MMIII

Meditaciones Primaverales

2009-06-30T12:00:00.003-05:00

A L. C.

I
Se mienten imprevistas las abstracciones de Julio:
(la pesadilla de los pájaros despierta el anhelo
de confundir a las hurañas estrellas del cielo
con lágrimas vanas que interrumpen mi sueño).

¡Ingenuo! el santo rostro bíblico aparece
tan sutil y profundo como un vértigo hebreo,
y es Moisés, con báculo triste, con el ceño
extraviado en la zarza encendida que nunca fenece...

II
Las notas de Beethoven se alteran con alegría
al son de las turbulencias que giran en el alma,
y uno halla el remedio divino en ciertos días
y la enfermedad humana en las noches sin calma...
así, sin compasión, deshacemos la ignominia
de obedecer a los jueces que planean el destino
de los mortales: con una intuición mágica
o quizás guiándonos por el angosto camino.

III
Apareciste a mi vida con un extraño traje de viuda
y con manos asesinas y conducta extravagante,
me miraste en silencio con avaricia muda...
y me sumergí en el Infierno que cantó Dante.

Ahora, donde el nicho marmóreo es mi regazo,
te suplico, querida, me obsequies tú daguerrotipo
para soportar la eternidad con un rojo lazo
que una mis huesos, mi recuerdo, con tú Arquetipo.

IV
Eres la reina pálida del cristalizado espejo
que otorga sin dogma a las ánimas piadosas
efeba apariencia, sin rastros viejos,
pulidos y sacros como en un lago las rosas.

Tú fama traspasa los confines seculares
y es la enemiga mortal del espectro convaleciente,
pues él, igual que Yo, observa a los seres
con la cadavérica apariencia de la muerte...

V
Fue en un crepúsculo de Abril
la inesperada tentativa/
de abrazarte con alegría
eludiendo fantasmales hastíos,/
era un Purgatorio trasparente,
de aspiraciones viva,/
como una joya dormida
en los océanos sombríos...

y eran insignificantes mis años,
sin ningún poderío,/
diecinueve primaveras
que son 19 crucifixiones/
longue vita flieht
y fuiste pasión y escalofrío...
¡y siempre mis labios de niño
esperan tus labios hirientes!

VI
La minúscula opereta de Brahms vagaba
auscultando los átomos de la fiel penumbra,
y Yo leía con tierno asombro, sin angustia,
los juicios nocturnos que mis ojos anhelaban.

Con perseverancia el candelabro se fue apagando
desplegando a mi vista una escena candorosa,
y cuando quise besar tú imagen melodiosa
la muerte a mi puerta estuvo en pie, llamando...

MMII

Quito

2009-06-26T10:40:00.004-05:00

Quito es una ciudad de gritos y silencios.
Quito es una ciudad de carcajadas y sollozos: en ella habitan los desalmados recuerdos de otros tiempos junto a las encrucijadas de amor y odio que nos vuelven locos.

Quito amanece con lagañas.
Quito duerme atormentado por sus fantasmas: por ella deambulan los sueños de un Infierno y las pesadillas de un Paraíso.

Quito está vivo en las entrañas de sus muertos.
Quito está dibujada por calaveras de próceres: la han maquillado para no quererla eternamente aunque ha vomitado glóbulos rojos y revoluciones.

Quito es el color con que Guayasamín la pintó.
Quito es el espanto de Pablo Palacio.
El verso noctámbulo de Adoum, es Quito.
Quito susurra sus canciones bajo la garúa abrileña.
Nadie la nombra sin nombrar sus pecados.

Quito es la ciudad que nace de mí.
Quito es el muerto que velamos cada día: cuando camino en ella es el espejo de mis fantasías o es la tronera crepuscular de mis añoranzas.

Quito es mi felicidad incrédula.
Quito es mi insepulto homicidio.

MMVI

Melancolía

2009-06-25T13:22:00.003-05:00

"Cuanto vemos, cuanto somos,
¿es sólo un sueño en un sueño?"
Edgar Allan Poe

Taciturno, bajo la envergadura del paraguas sombrío, llego a la Facso. "El erudito palacio de la comunicación", susurro, con inri, nientras ingreso por sus peldaños gélidos. Quizás esa estructura de cemento, cal y vidrio, no posea existencia real y su devenir se manifieste como reproducción de absurdos espejismos, mustios y amorfos, de mi desolación. Enfundo el paraguas y lo coloco en un bolsillo de mi maleta destinado para ese uso. La tarde, enlutada por la lluvia, es grisácea y somnolienta. Enciendo un cigarrillo con la mirada fija en una caricatura del Nico en la cartelera: un grupo de docentes, vestidos de frac, anuncian el fin de los tiempos del nunca jamás. Me dirijo al aula y cada paso es una obsesión ilimitada al abismo de la eternidad del presente. Numerado con la simbología romana el aula ostenta en su cancel una placa de aluminio oxidado: en ella, pintarrajeadas de un color escarlata, hay una L, una X y una I mayúsculas. Ingreso al aula. Su oscuridad me ha dejado momificado por un manto negro cuyo encanto es aceptado por las mariposas de luz que me rodean y que en un instante absoluto se han encendido y se han apagado para siempre. He alcanzado a dar dos pasos y la puerta de madera se ha cerrado sola. Un oxígeno nigrescente e inextinguible lo gobierna todo. El enigma borgiano de sus pupitres se multiplican al infinito. Voces, desde la realidad, deambulan como insectos. Evoco una frase que Giovanni Papini acredita a Rimbaud en su Juicio Universal:

La muerte me libró pronto del asco de mí mismo y de la intolerancia del existir.

El piso, pavimentado por calaveras, ha delineado el ecosistema de una pesadilla. En un rincón, como un dios soberbio, el escritorio se mantiene en su ancestral insomnio: junto a él, como si fuera un Golem coprófago y siniestro, está el Maestro recibiendo órdenes del misterio palaciego. Las paredes, goyescas y húmedas, son réplicas exactas de los Delirios, reflejos facsímiles, geométricos, de la ficción. Un vaho fantasmal transita por mi columna vertebral y el pozo profundo de la melancolía tiene el sello del dolor, verbi gratia, una lágrima. Del techo cuelgan, desde sus nichos gongorinos y romboides, serpientes inmundas que de sus lenguas bífidas escupen luz. Los silencios del aula se han encasillado a manera de un ajedrez cósmico que reciben su lógica de Saturno: órdenes emitidas desde su hoz. El tiempo y su implacable universo han estallado: sus hijas, las palabras, están siendo ahogadas por las sombras engendradas en la caverna de Platón. La melancolía ha prolongado su reino: para Dios, dice la Biblia, un día es como 1.000 años; una clase, para mí, será el olvido, será la soledad, será un para siempre.

MMVI

La Venganza

2009-06-25T07:50:00.002-05:00

La lámpara se ha encendido, lóbrega, y un silencio ensordecedor se confunde con la mirada. Un extraño, parecido a nuestra sombra, nos sorprende jugando con la muerte. Quizás un saludo despectivo del intruso nos despierta del encanto venenoso de aquella dama enlutada que nos acaricia con su hoz. Pero ¿ese extraño, quién es? ¿el residuo incólume del ayer? El invierno ha enviado a sus mercenarios de barba y cigarrillos (perfumados a rincón y suspirando la soledad del emancipado) a dialogar con el insumiso. "¿Quién eres?", protesta, casi convencido de la noche: notamos algo parecido a la sorna, sin luz, terrenal. Mi muerte, la tornera, paso a paso se despide de los coqueteos y digna y majestuosa mira por encima del hombro al extraño, a sus ojeras.

La locura no permite que la muerte gobierne la melancolía de los hombres.

Neblina gris se esparce por la habitación desordenada: un revólver, un engaño, un despido.

MMVI

Versitos

2009-06-24T21:02:00.005-05:00

Yo solo escribo y me desvelo

leyendo libros

insomnes;

en el día, bajo el cielo,

enciendo cigarrilos

innobles;

y en el ocaso, sin recelo,

asesino encuentros

triangulares.

El sol se oculta en el horizonte

y en mi corazón,

y de las estrellas se derrama

algo como una lluvia

algo como un lloro.

III

La heroína se despeina.

Un alquiler vence.

Bohemia aplazada.

Leí hasta el alba a la Generación Decapitada.

Desayuné pan tostado embadurnado de miel.

A las 05:00 PM me confundí entre el pueblo.

Mañana nunca olvidaré

ese beso de pasado mañana.

La humanidad es un estercolero infame y bello...

VII

Abrí la puerta

queriendo conocer el mundo

(o lo que llaman mundo)

y tal fue el espanto

que decidí cerrar la puerta

y quedarme en el Camal.

MMIX

Recuerdos oscuros

2009-06-24T20:52:00.004-05:00

Nada queda. Ninguna palabra.

Ese día se pierde en mi vida.

Recuerdos oscuros.

Recuerdos oscuros, de sangre.

Recuerdos oscuros.

Abriré los ojos cuando me cubra el secreto.

La luz mata.

Nada queda. Ninguna palabra.

Esa noche soñé con la muerte.

Cuando la miraba Ella tejía su telaraña.

LLoré su aurora.

Recuerdos oscuros, de sangre.

La luz mata.

MMVII

En un rincón

2009-06-24T20:30:00.004-05:00

Junto al péndulo

la enciclopedia, el tratado y su enemigo,

se arrastra lamiendo el polvo,

las telarañas, el ajedrez y el paisaje,

para implorar sabiduría

a los números

al compás

a la vigilia

a la tristeza non plus ultra

que invade esta habitación

abarrotada de novelitas sucias

de instintos sucios

de locuras sucias

alimentadas por corrientes filosóficas

de sesudas composiciones

de "clásicos" (des) pergaminados

y abruptamente adormiladas

por aquella música

de colibríes muertos en el corazón.

XVI, III, MMIX

Cuando nací

2009-06-24T19:19:00.002-05:00

Cuando nací

festejé bebido la utopía de Dios.

Asesiné la oscura moral que inclina

a la bondad al amaestrado.

Nunca amé

sin el vértigo del suicida.

Antes de ingresar a la escuela

supe que yo era el excomulgado de los cementerios

del que informaban los periódicos.

Cuando nací

de mi propio craneo tomé

el lápiz para escribir el poema

de la ancianidad:

desnudo me azotaron los inquisidores

condenado a la hoguera por aborto.

XXIX, III, MMVIII

Nadie

2009-06-24T15:57:00.005-05:00

La noche desciende, con su maravillosa soledad, y nadie se ha escapado de su soberanía, excepto, claro está, Nadie.

Nadie escucha música clásica, escribe prosas, es un lector desordenado, fracasado pintor, nostálgico empedernido, tiránico fumador, abstemio hipócrita: Nadie está solo, aunque no tan solo, si se puede considerar compañía a la Soledad.

Nadie desea acabar con todo.

Soledad es una mujer de estricta sobriedad, cortés con el prudente, insalubre con el testarudo, civilizada con el suicida y con el alegre, sombría. Soledad desprecia el optimismo pues le parece una ilusión de Dios. El dolor, medita, es una doctrina humana.

Nadie y Soledad juegan ajedrez en el insomnio: cuando Nadie gana a la Soledad el día menos turbio y una sonrisa suele acompañarlo en sus horas de infinita imaginación; pero cuando Soledad gana a Nadie el día es somnoliento, nigrescente, y cada palabra de Nadie es un halago a la innombrable, cada suspiro es una cuchillada y cada verso, un río de sangre...

MMIII

Jeanne Hebuterne, de Modigliani

2009-06-24T14:08:00.013-05:00

Te recuerdo, amor, en mi Soledad desalmada

y rompo la ventana casi muerto, loco,

y rasgo mis venas bajo la luz del foco

y me ahogo de sangre bajo la almohada...

Te recuerdo, amor, en mi Soledad difunta

y dibujo en mi pecho tú desnudez otoñal

y grito este soneto todavía sin final

y te imagino gris, enajenada, moribunda...

Entonces veo tú foto en el hi5, distante,

y escondo mi mirada luciferina y extraña

y el corazón se me antoja melancólica araña...

Ojos siniestros como los de Cleopatra, amante,

y el abismal silencio de la eternidad entre los dos

y en el abismo las colillas, las cervezas, los libros, Dios...

XXV, III, MMIX

Eternamente el crepúsculo iluminará tú hoz

de letargos exánimes, de silencios, de estelas mágicas...

Nunca más el olvido envolverá en pétalos tú hoz

sin locura parnasiana, sin estrépito, sin risas trágicas...

¡Quién como tú en la liturgia del grupo selecto

que en plenilunio, ahogado en sangre el corazón

ofrendan, sin mejor compañía que un esqueleto

teólogo y romántico pero de roja perturbación!

Aquí tengo en mi despacho el arma del spleen

que al bullicio impone su nicho en tristes sonetos

y que al dolor de no verte no encuentra su fin...

En cada paisaje te busco, cada copa te asesina,

suicida alucinado te dibujo en círculos enhiestos

y eres como un huracán de delirios que se avecina...

MMVII

magister vitae

2009-06-24T14:02:00.003-05:00

Destapo al letargo
y los Nueve Libros de la Historia
de Heródoto
caen de la cama
junto a las zapatillas de lona...
"Ésta es la exposición de las investigaciones
de Heródoto de Halicarnaso,
para que no se desvanezcan con el tiempo
los hechos de los hombres (...)" (I)
y el letargo
un runrún de otoños
fanfarrón
garabatos
de ceniza
espermas negras
baldoquinos angolillados
telarañas...
de modo
que decido
nuevamente cubrirlo
nuevamente aletargarlo
y como no deja
de fanfarronear
de garabatear
agarro los Nueve Libros de la Historia
de Heródoto,
que estaban junto a las
zapatillas de lona,
y lo golpeo hasta matarlo,
hasta matarlo,
para que me deje dormir...

MMIX

Poemitas

2009-06-24T13:53:00.003-05:00

Cierro los ojos y en mi abismo

apareces como un fantasma cruel,

sin el velo de la realidad infiel,

con el horror marcado en mí mismo...

Me he colocado los ojos al revés:

tropiezo con Séneca, con puchos, con rencores...

III

Se destruye esta tarde

abarrotada de sol

y lúgubres ojeras

y de ella

que es como un parto

un ataúd de estrellas

y ese rencor

irracional

de pelear con las hormigas.

Llega la noche

y con la noche

un suspiro que es como un balazo

en la cabeza,

un suspiro que es como un balazo

lleno de tristeza...

MMIX

Delirio

2009-06-24T13:46:00.003-05:00

Sospeché de su presencia cuando salí del café El Monje, ubicado entre la calle Guayaquil y la José Joaquín de Olmedo, e inquirí, por la tremebunda pesadez de su mirada sobre mi nuca, que estaba en peligro. Había dejado de llover y las últimas vetas de luz del crepúsculo desaparecían poco a poco. Caminé sin manifestar ningún recelo pero con cierto apuro en el paso. Rostros lánguidos, severos -como de monasterio- deambulaban ensimismados por el frío. En un momento de descuido (pues husmeaba su presencia, huía) recordé las cariátides de base estipitesca del púlpito de San Francisco, sus circunspectas miradas de mesurada hidalguía, y tan distintas a los estípites de San Agustín, de fijezas tiernas, afables, mansas: ese mediodía recorrí las dos iglesias de modo que había quedado conmovido por sus ábsides, altares, decorados: el cielo estrellado no era más que un lienzo de imaginería barroca. Cuando llegué a la esquina entre la calle Galápagos y la Vargas su presencia lo invadió todo, el horror me conquistó, temblé y no dejaba de observar a cada conductor, cada transeúnte, cada tórtola, cada perro: él sabía dónde me encontraba, y eso, quizás, lo alegraba. Decidí no ir a mi estancia en San Juan y burlarlo, de alguna manera, hasta quedar libre; circunvalé La Bíaslica, crucé la rúa Venezuela y ascendí por las escalinatas que llevan a La Basílica: ahí, frente a sus torres me sentí protegido, seguro, indemne; encendí un cigarrillo, y bocanada tras bocanada, lentamente, presumí nuevamente su maligna existencia, estaba ahí, conmigo, y yo no lo podía ver, no lo podía escuchar, no lo podía maldecir: ingresé, desesperado, por la puerta principal de la nave central de la iglesia, y por una de las escaleras de la Capilla Corazón de María empingoroté la torre suroeste hasta encumbrarla, agotado, taciturno, perdido, y mientras me acuclillaba en un rincón él se encontraba junto a mí y entendí que él me había llevado a ese preciso lugar, el más solitario de todos los lugares, donde sólo habita el spleen, y el péndulo del tiempo desangra, donde mis pasos eran sus pasos, mi soledad era su soledad, mi horror era su horror, así que me incliné a uno de los ventanucos de la cúspide de piedra decorada con anfibios, y ví el abismo que me esperaba como a una novia trágica, y oí como un ronquido fúnebre el eco del Te Deum de una ciudad oscura y lejana:

Te Deum laudamus:

te Dominum confitemur.

Te aeternum patrem,

omnis terra veneratur.1

Mientras caía supe que la voluntad del monstruo era mi voluntad…

1) A Tí, oh Dios, te alabamos,
a Tí, Señor, te reconocemos.
A Tí, eterno Padre,
te venera toda la creación.

MMIX

Desahogos Otoñales

2009-06-24T12:40:00.006-05:00

in memorian D. C.

I
Y me arrodillo a la muerte que tanto me obsesiona
en las sòrdidas nubes la locura me aprisiona
cual insecto ebrio que divaga en la esperanza,
la Princesa Infinita es tan infinita en el alba.

¡Oh! gentil inocencia que en mi alma se expande
un aroma enfermizo que me obliga a morir:
a morir en el vergel con rosas de tez exangüe
pensando en el inefable dolor del porvenir...

II
Mágica indolencia en las puertas del sueño infinito,
sonrisa ingañosa -me besa en la frente pálida-,
su ojo francés es un cementerio con tumbas de granito
(me embriaga la fascinación perversa de quitarme la vida)
en un jardín arruinado con flores amarillas y cadáveres tiernos.

La gloriosa luna emerge en un cielo aterrado
un verso ya escrito murmura el solemne enterrado:
he despertado la piedad nostálgica de los inermes eternos.

III
Dichoso en los placeres de la vida, oh muerte, te ví
exaltada en el rencor de un pecado inmortal
suscitando la ignominia podredumbre que existe en Mí.

¿Y verdad que la dulzura de hastío es tu suspiro carnal
o acaso la tentativa infructuosa que en el desierto perdiste
cercenaron la hedentina de Tú hálito infernal?

¡vete! ¡vete! al gélido invierno de mi ojo triste
a llorar por los poetas ebrios que cantaron Tú mal.

IV
Supimos en faros inertes enamorar la estulticia
como a inmensas estatuas de monstruos medievales,
y al sorprenderle la noche de mayo su cuerpo inicia
el impulso pueril de mis nervios banales...

e imaginando atardeceres en inquietantes colores claros
mi alma siente el otoño de la imagen perdida,
que llorando como una paloma siniestramente herida
sueña en la bella mujer que proca sus versos raros.

V
Penetran en impávidos desfiles las fantasías de poeta
una Necrópolis de naturaleza silvestre y espantosa,
una hilera de sueños que engañan a la horrible ampolleta
la virginidad de un tiempo y la hermosura de una rosa.

Y como Górgonas de otoño su Numen altivo
provoca, indiferente, el abismo de futura morada;
¿en cuántas noches de insomnio recita el no querer estar vivo?
tan solo pensar en mi tumba -dice- me induce a una carcajada.

VI
Violento suspiro se anhela indeciso colorear
el ocaso tenuemente extinguido en guarnida noche;
voces de lo incierto peroran el no poder amar
amar como un poeta que muere pensando en la noche.

Caricias de penumbra le rozan infinitos
y Él cree sentir, engañado, besos de su amada;
auscultan su pecho, espantadas huyen cual cerdos
posesionados por Satanaces con aspectos de hada.

VII
Hay un eco que en mi risible alma se pierde
dando otoñales abismos con ternura delicada,
y existo tendido en la llanura verde
y admiro los espejos donde aparece mi amada.

Ah mi pena innata que fulgura en pesadilla romántica
cuando expiro pensando en Tú sentir de griega diosa,
y es tú morfología inerme como una lejana rosa
que nunca se mustia sino que permanece cromática.

VIII
Va pasando la alegría con su simple sonrojo
las ilusiones mariposean y se alejan enseguida,
mi alma llora si en su noctámbulo corazón rojo
no habita el hermoso beso que me da la vida.

Oh eternidad abismal descansa en lúgubre enojo
no me permite morir sin ver aquella pálida
creación pintoresca en la sombra querida:
he de matarme y mi hastío brillará en su ojo.

IX
Caen sobre mi cabeza calaveras rojas
chillonas se zambullen en las entrañas,
y convierten al espíritu en cien hojas
como los colores tristes de las mañanas;
no respetan los aguijoneados vacíos
y en ellos declaran ser dueños
y su defecación... son mis hastíos,
y sus lágrimas... serán mis sueños.

¿Será por ellos que vivir ya no podré?
seguro que nepentes y vermífugos beberé...

X
Está mi alma hastiada cual leve suspiro taciturno
revoloteando inquieta y sufriendo con la luna,
me es doloroso ver que en el reloj sea la una
y falten varias horas para el otro dolor diurno;

y todo sigue, ay, oscuramente enternecido
y la marchitez de los floreros encanece
y ya son las dos y media y todavía no amanece...
sírvanme un café con un cigarrillo enloquedido.

MM/MMI

La noche

2009-06-23T18:59:00.005-05:00

¡Quién nos dibujó esa noche!
La noche
de la cerveza erudita,
la noche
de las esquelas escritas a lápiz,
la noche
que nos borró como si fuéramos letras...

IX, VI, MMIX

Cumpleaños

2009-06-22T20:52:00.012-05:00

24 de Noviembre de 1992: el jardín hogareño, el beso Materno, el obsequio del Padre, la inocencia, Abel, el pudor, Defoe y Dickens, Jesús, el alba y el ocaso eran de colores...

24 de Noviembre del 2002: el sendero otoñal, el adiós de Lucía, la muerte de Dios, el arte, Caín, la concupiscencia, Poe y Rimbaud, Judas, el alba y el ocaso son grises...

MMIII